Le onde dei punti
sommersi
nella compulsione
della distanza
non è così e tradisce
era quel paesaggio
fatto di poco
fatto di filo spinato
correre di lunotti
di lattine di birra
di trattori con sopra
l’ubriaco
la spina dorsale
saltava
e discesi scendemmo
eri la mia ragazza
una ciotola di lacrime
un papavero
la forma dei capelli
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